Летит сорока — черные крылья, белые бока. Летит не спеша, все кругом разглядывает. Смотрит, идет волк — хвост поджат, голова понурена. Села сорока на дерево и спрашивает:
— Отчего невесел, кум волк?
— Ох, и не спрашивай, — отвечает волк. — Плохое у меня житье. Никто меня не любит. Что худое в лесу ни случись, все меня винят. А сегодня утром гнались за мной охотники с ружьями, со злыми собаками. Еле я от них удрал. Уйду я из этого леса.
— Что ж, — говорит сорока, — дело твое. А я тебя на новом месте проведаю. Крылья не лапы, с ними всюду дорога. Только вот скажи, кум, что ты с собой на новое житье захватишь?
— Как что?! — удивился волк. — Что при мне, то и унесу. Серые бока, что собакам ободрать не терпится, быстрые ноги, чуткие уши, зоркие глаза….
— А куда денутся твои острые зубы да злобный нрав? Здесь останутся или с собой возьмешь?.
— Ну и глупа же ты, сорока! — зарычал волк. — Смеешься надо мной, что ли? Как волку без острых зубов прожить?! И нрав мой неплох, не на заячий же его менять!.
Застрекотала сорока, будто засмеялась: “Эх, волк, волк! Ведь из нас двоих не я глупа. У кого нрав злой да зубы острые, за тем дурная молва по пятам гонится. Хоть уходи, хоть здесь рыскай — никуда от нее не убежишь.
